有故事的人

，清凉凛冽。也因为如此，她从来都不觉得快乐，幸福。生命苍薄如纸，虽清亮银白，却素白浅薄。没有沉厚的基底共日月绵延，供情愫缱绻。

    离群索居，天性的淡薄静幽，自我的沉沦过早地蚀刻一份清简的心笺。也许生命的疆界里有一种人的性灵就是如此的简单天成，又苍老自生。那是于孤独的岁月里一份过早的孤独、寂寞的年华里一份过早的寂寞镌刻成生命的单一与繁复。简单的捻捣成复杂的，繁复的抽拢成简单的，是性灵的自蹈自舞，自酿自醉，无关乎尘世，无关乎故事。

    遥看繁华的故事在一片片，一枚枚的堆叠，串联，命中有的还是无有，皆错看成是自己的，演练起人生的戏剧。悲矣，忧矣，性灵所主宰，情感所拿捏，不是理智的生命可以撞破。于是乎，她总是站在风里，与风声相喁，戏唱人生无良，祈祷一生如风清隽消弭。不恋，不恋红尘，不恋繁华，不慕，不慕高雅，不慕亮丽。一生只与晦暗相伴，只与忧伤接轨，丝丝拓印的残痕旧迹也婆娑成生命里的尘烟故事，如是的在生命里呓语传唱着：红尘，诸多的纷扰，诸多的明艳，不是荏弱的心灵所能承受的了。

    那时，他说：神经衰弱，气血运行不旺，手凉脚冷，心脑多伤。是故事的人用故事堆栈成的一幅纤弱的图景吗？如果，可以预测，也许不会那么坚贞地跨出脚步，至少得逼着学会娇媚，学会挣取。呵，没有故事的人，颤微微地立足在风雨里，如幽灵般的蹑足前行，怕轻轻一响就会惊走生命悲欢离合的演绎。

    有故事的人在清风朗阳里，欣慰的笑，笑看苍穹，蔚然成光的世界是一个巨大的漩涡，在吸卷着灵魂体的投入，驳蚀性灵点点，最终，那坚硬的苍痂堆积成一个厚茧。躲在自我的牢笼里，怯怯地看，偷偷地繁复自我，苍翠成林，幽霭生烟，萦系生命里的感动与浪漫，牵缠起几许悱恻，几许温婉。

    她在夕阳里对着晚霞流云诉说着心语：一生，这么薄，又这么厚，却没有任何的故事可供生命缱绻，可供人生婆娑。生命只是一缕暮色时的冷风罢，飘着冷瑟的韵味，却无坚实的根底。

    有故事的人，出现在她的生命里，都是叹息着远去。她看着背影，仿如看到一地的腥红，殷殷地染满了生命的肢体。腥红中，传来幽幽的叹息，那是父母的血泪，不休不眠的与生命相抵。疼痛染满了每一丝筋络，浴满了每一寸肌肤。

    她的故事在相关的人身上流传，每一丝的牵动都绵延在她的心埂上。许多的时候，她便迷离不清，究竟是她有故事还是别人有故事？也许，她从来就没有过故事，生命似雪白雪白的冬，静寂无声，寒瑟无比；也许，从生命的啼哭划破时空时，她便迎来了她幽长幽长的人生故事。

    有故事的人——没有故事的人——在心的结茧处打上重重的顿号与问号无声的化风而去。什么都不是，什么都不存在过，无论是初生的生命，还是苏醒过的性灵。

    2011.6.20